Я - не пророк, а только лишь поэт.
Я вилку, где для сердца страшный вред.
И, видя это, я кричу всем тем,
Кто слеп, кто хром, косноязычно - нем:
Остановитесь, пропасть впереди,
Куда свалились дерзкие вожди!
Идите только узкою тропой,
Чтоб был всегда у совести покой.
От Бога чувств и мыслей не тая,
Самих себя спросите: "Кто же я?"
Ведь откровенность сердцу не вредит.
Пусть нашим стражем будет строгий стыд.
Коль стыдно нам, то, значит, живы мы,
А коль не стыдно, то во власти тьмы.
Возрождены мы сердцем или нет?
Какой самим себе дадим ответ?